Раннее утро на городском рынке было пропитано запахами свежих овощей, сладковатыми нотками пряных трав и сыровато-сырой влагой от недавнего дождя. Слабое осеннее солнце только начинало пробиваться сквозь тяжелые облака, заливая узкие ряды прилавков мягким, мутным светом. В воздухе смешивались громкие крики продавцов с редкими перешёптываниями покупателей, а где-то неподалёку шумел проходящий мимо автобус, оставляя после себя след из выхлопных газов и сгоревшего топлива. Старая деревянная скамейка под крышей палатки скрипела от непрерывного притопа ногами; холодный ветер, пронзающий между палаток, заставлял людей жаться друг к другу, словно стараясь согреться. Это было обычное воскресное утро для рынка, полного разношёрстных людей, каждое движение и звук создавали неповторимую атмосферу.
Иван медленно развёртывал пожелтевший листок, кисть руки едва не дрожала — напряжение было ощутимым у каждого вокруг. В голосах присутствующих сливались смешанные чувства: страх, жалость, любопытство. «Я не могу поверить…», – прошептала женщина, нахмурившись. Рыночная суета стихла, и над площадью повисла тишина, как перед грозой. Каждый чувствовал, что сейчас начнётся нечто большее, чем просто история потерянного кошелька. Сердце Ивана билось быстро, а мысли кружились в вихре вопросов: кто оставил эту записку? И почему именно здесь? Он не мог отвести взгляда от слов, написанных на листке.
