**Неожиданный сюрприз**
Сегодняшний день начался как обычно, но закончился совсем иначе. Людмила вернулась домой раньше обычного — смена в больнице закончилась неожиданно быстро. Решила порадовать мужа, зашла в его любимую пельменную на Арбате, взяла порцию с говядиной и грибами и направилась домой. У подъезда услышала голос Артёма. Он говорил по телефону, стоя у крыльца.
—Кого это он ждёт? — мелькнула мысль, но подойти помешали обрывки фраз:
—Да, в семь… Не могу дождаться! Ты даже не представляешь, как долго я этого искал… Нет, жена ни о чём не догадывается.
Люда застыла за углом. Пакет с пельменями вдруг стал тяжёлым, как камень. Кто это? Почему он скрывает?
Не помня, как вошла в квартиру, она поставила еду на стол. Артём встретил её с улыбкой, но во взгляде промелькнула тревога.
—Что с тобой? — спросил он. — Что-то случилось?
—Да нет, — ответила она, опускаясь на стул. — Просто устала.
В голове звенело: *«Не могу дождаться», «жена не догадывается»*… Сердце сжалось от дурного предчувствия.
—Артём, я слышала твой разговор у подъезда, — наконец выдохнула она.
Он замер, потом попытался отшутиться, но Люда не отводила взгляда.
—Кто она?
—Что? Ты всё не так поняла…
—Не ври. Я слышала. Ты мне изменяешь?
Он провёл рукой по лицу — жест, который она знала слишком хорошо.
—Это… не то, что ты думаешь. Поедем со мной — увидишь сама.
Она согласилась. Такси медленно тянулось по вечерней Москве. Машина остановилась у старого дома в Замоскворечье.
—Приехали, — сказал Артём, ведя её к вывеске *«Букинист Егорыч»*.
Внутри пахло бумагой и временем. Меж стеллажей, освещённых тусклым светом, вышел седой мужчина.
—А, Артём! И супругу привёл? Отлично!
—Люда, это Иван Егорович.
Старик исчез в глубине лавки и вернулся с аккуратно завёрнутым свёртком.
—Вот он, — торжественно развернул ткань.
На столе лежала книга — потрёпанная, в кожаном переплёте. На обложке золотом: *«Русская кухня от Агафьи Тихоновой. 1895 год»*.
—Я… рассказывала тебе о ней… — прошептала Люда.
—Да. Ты говорила, что у твоей бабули была такая. Искал её два года. Когда узнал, что она у Егорыча, не мог упустить. Хотел подарить на день рождения.
Люда стояла, сжимая кулаки, чтобы не расплакаться.
—А я думала…
—Дурочка, — он обнял её. —Ты для меня дороже всего. Хотел напомнить, как ты мечтала открыть своё кафе с бабушкиными рецептами…
—Прости… Эта твоя фраза по телефону…
—Главное — не торопиться с выводами, — тихо ответил он.
Вечер пролетел в лавке. Иван Егорович наливал чай, рассказывал о редких книгах. Люда листала пожелтевшие страницы и вдруг замерла:
—Бабушка готовила эти пироги! Только по памяти!
Возвращались под мелким дождём. Артём прятал книгу под курткой, она держала его за руку, прижимаясь к плечу.
—Пельмени, наверное, остыли, — вздохнула она в лифте.
—Зато теперь у нас есть секретный ингредиент, — улыбнулся он. —Может, испечём что-нибудь прямо ночью?
—С ума сошёл? Уже поздно!
—Самое время начать что-то новое.
Так они и стояли у окна — она с книгой, он, обняв её сзади. За стеклом шумел дождь, будто говорил: не спеши судить. Иногда за подозрениями скрывается самая тёплая правда. А я сегодня понял — лучше лишний раз довериться, чем убиться дурными мыслями.
